Le sere davanti al fuoco
Coi ferri per la maglia
Quanti pensieri buoni
S'incastrano tra i punti
La mente sempre intenta
D'amore in opulenza
Dolori da concentrazione
La schiena irrigidita
Il cric e crac al collo
Dovuti all'attenzione
Per ogni punto vale
Un po' di cervicale
Il ricamare il centrino
O di lana far matassa
Il gomitolo sarà infinito
Come l'amore che trapassa
La fiamma ora s'inchina
La testa ormai che pesa
La mano viene indecisa
Il punto si confonde
Le mamme e il loro amore
L'han messo nella lana
Ne han messo "a più non posso"
È sempre noi lo portavamo addosso
Quel genere di mamme
Sono nate e già eran grandi
Sapevano il da farsi
Sognando oro zecchino
Vedendo in proiezione
Il loro intento farsi avanti
Son sacrificali le loro ali
sono nati degli Arlecchini