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al testo di Franca Alaimo
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La domenica era un rito il bagno nella pila grande di legno, la stessa del bucato, lo stesso sapone di marsiglia. Lei mi lavava con ferocia come volesse sgusciarmi dal mio breve passato: solo un nudo gheriglio senza pellicola e mallo. E se dicevo: la mamma di prima m’immergeva nell’acqua del fiume: era così bianca, così bella, lei mi sfregava con più ardore come un vestito da smacchiare, ripetendo: è stato solo un sogno, un sogno vano, o figlia. E quando l’acqua sembrava uno stagno lattiginoso di scaglie di sapone, io dicevo: guarda, mamma, sono la tua mezza bambina. E lei, allora, recitava Dante: dalla cintola in sú tutto ʿl vedrai con un sorriso dolente che galleggiava tra i fumi del vapore.
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