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al testo di Alberto Becca
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Il cielo in basso e il prato fra le stelle.. Oceani svuotati e al posto delle belle isole Toscane, di Giannutri, del Giglio.. buche gigantesche.. madre senza figlio, cibo senza pane, case senza fondamenta Venezia sull' Arno e Firenze che stenta a riconoscer i Buonarroti e i Galilei.. Terrore e sgomento, i tuoi senza i miei, voce che non parla, udito che non sente, Africa fra i ghiacci e il vecchio continente messo da parte, in un angolo, ad aspettare un fantasma-eroe che stenta ad arrivare.. Ma che si puo' fare (anche senza rima) per far tornare tutto come prima ?
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