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al testo di Franca Figliolini
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La nera ferita degli alberi contro il cielo azzurro è la cifra dell'inverno, della tramontana che spazza il fumo umido dall'orizzonte chiarendo confini e prospettive. Qui dove sono, però, tutto è racchiuso nella cornice dei palazzi, le ringhiere delimitano ipotetiche prigioni: la via di fuga è prospettica, verso l'orizzonte rosso del tramonto. Annega nei colori e nel tremore delle luci la cadenzata scansione del cemento.
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Laura Turra
- 15/01/2018 08:36:00
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Un testo che ho molto apprezzato, Franca, scritto, come sempre, con una grande sapienza poetica. Un carissimo saluto
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Ferdinando Battaglia
- 14/01/2018 19:27:00
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Sono io a ringraziare te, cara Franca, ché trasformi il balbettio di un ignorante in una voce non biasimevole di ascolto. Ricambio volentieri e con affetto il bacio.
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Franca Figliolini
- 14/01/2018 17:01:00
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Caro Nando, ogni volta che leggo un tuo commento resto senza parole per la generosità e la profondità con cui ti approcci alle mie righe. Spero davvero di meritarlo e ti ringrazio con tutto il cuore. Un bacio, Franca
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Ferdinando Battaglia
- 14/01/2018 09:53:00
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Una poesia di fine scrittura e fine intelligenza, capace di dirsi e svelare lo sguardo, non neutro di un osservatore ma partecipe con la propria memoria naturale e culturale che "pregiudica" la visione, del poeta. Linverno viene visto nella sua cruda attualità, non conta la sua profezia, ma gli si riconosce la chiarezza, la lealtà dorizzonte, nettezza di contenuti ("confini e prospettive) - prefigura, se riletto alla luce di quanto verrà dopo (anche il titolo, dironica corrosività, ne è indizio), lo smarrimento di senso di chi, circondato da cemento e ferro, prigioni senza secondini, certo più claustrofobiche per lanima e non per copri e psiche come le reali, che hanno come unica via di fuga non lorizzonte spaziale ma quello temporale, il fiore esistenziale ovvero linteriorità del poeta anela il tramonto, lorgia di luci e di colori ove annegherà finalmente la bianchezza gelida dellinverno e del cemento, linizio delle sera che sfumerà ogni profilo dellintorno dei palazzi, velerà dombre il presente angusto delle ringhiere, la sera che preparerà il tempo dei respiri al sogno.
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