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al testo di Alessandra Ponticelli Conti
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Saremo altro. Ma non sarà questa arsa terra a dircelo. E neppure il cipiglio del cielo. Saremo altro. Un'arnia, un ciuffo d'alberi, un cespuglio d'erba. Un clarinetto ad ancia di legno, l'ondeggiare benevolo del melo cotogno, i chiaroscuri d'un disegno a mezza tinta. Un lume a mano che, d'un tratto, fendendo le ombre, si riaccende.
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