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Il patto segreto

Una sigaretta, una battuta, rigirarsi verso l’azzurro
cercare la direzione del vento, quella delle nubi.
Poi prendere la circumetnea
guardare le pendici scure
pensarle di una montagna sacra.
La pietra lavica plasma i prospetti delle chiese
lastrica le strade
Il vino della terra nera è forte, odoroso.
Buttare il quotidiano
sul tavolo al caffè:
un giorno sì e un giorno no
parlano del porto turistico.
Lui avversa l’iniziativa:
è solo cemento rumore e speculazione.
Che valorizzino il già esistente, invece.
Ma decidono i burattinai.
La natura, però, nessuno gliela può togliere.
Almeno per ora.

Quando il brulicare del paese lo opprime
e le voci diventano fastidiose
se ne va alla curvatura
segue il sentiero, raggiunge il pescheto e gli ulivi.
Lì è silenzio, colloquio
libertà di pensiero, vittoria dell’essere.
Il rivolo d’acqua che asciuga
gli dice la sua utilità.
Se guarda le stelle alla sera, si sente al sicuro.