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al testo di Franca Alaimo
Per Gianmario Lucini
Tempo lasciato fra libri accatastati, foto ed agende,
appuntamenti mancati, luoghi svuotati.
Ora sei stato spossessato delle tue donne,
degli aromi delle loro bocche e dei fianchi caldi
come il giallo oro degli alberi. Sei caduto sulle mattonelle
con un tonfo , come una cosa che si rompe improvvisamente
o che brucia come se fosse passata una materia incandescente
Avevi già una distanza marmorea, il colore dell’erba
sotto il plenilunio, la bocca abitata dalla notte e
sotto la lingua filamenti di commozione,
come se ti piacessero i dolori,
e quelle cose che sanno di morte e di metallo duro.
Se , adesso, potessi guardare fuori, ti chiederesti perché
ci sono tanti stormi nel cielo, e perché tutte le cose
che si alzano in volo sono così struggenti.
Ma ormai non hai che gli eventi muti dei morti:
il tuo petto è diventato una nave che con la prua apre
i flutti del cielo, mentre gli occhi buoni degli angeli
si colmano, e i battiti delle ali compiono la migrazione
verso l’irreale, navigando tra le stelle come il carro
dell’Orsa maggiore. Ricordi solo qualcosa, per esempio
la beatitudine dei rami fioriti sotto i piedi
per quella tardiva primavera che era ancora ottobre e
penzola nell’aria il tuo sorriso: oh, nessun male ormai,
nessuna pena. Sono tutte cose leggere le tue cose di qui,
Fanno musica, hanno i colori dei bambini.
Parli con la luce con la stessa adorazione dei fiori
che escono dai semi , bucano la terra e si alzano
perché il loro compito è benedire l’aria.
E poi ti volti appena con un gesto tutto bellezza,
Saluti noi che qui siamo rimasti, e sei già così distratto,
come chi più nient’altro vuole o chi sorride nel sogno.
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Gian Maria Turi - 31/10/2014 14:28:00 [ leggi altri commenti di Gian Maria Turi » ]
Aaaah! Ogni tanto si respira... |
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Che bello il tuo saluto, Franca. Delicato e caldo come un ottobre insolito e rapace. |
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Grazie, Franca, per questa bella e commossa poesia che vuole ricordare Gianmario. |
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Ultimi versi sublimi. |
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Lorenzo Mullon - 30/10/2014 18:21:00 [ leggi altri commenti di Lorenzo Mullon » ]
la morte è una magnificenza, cosa dobbiamo temere? |
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Splendida, nient’altro. |
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Splendida, nient’altro. |
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Ferdinando Battaglia - 30/10/2014 16:09:00 [ leggi altri commenti di Ferdinando Battaglia » ]
Sotto il gelo della morte, si sente palpitare il cuore vivo della Poesia; e questo si compie solo quando è un altro poeta a dire l’assenza del verso in chi ora si è arreso muto alla comune sorte. |
