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al testo di Franca Figliolini
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la lamina delle verità indimostrate su cui incoscienti camminiamo si riempie di crepe passo passo; la sua sottile superficie scricchiola sotto il peso dell’essenza delle cose e dell’assenza di senso, sinché una luce non la colpisce con l’angolo appropriato, trasformando tutto in quisquilie iridescenti e liquide. |
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