la lamina delle verità indimostrate

su cui incoscienti camminiamo

si riempie di crepe passo passo;

la sua sottile superficie scricchiola

sotto il peso dell’essenza delle cose

e dell’assenza di senso, sinché

una luce non la colpisce con l’angolo

appropriato, trasformando tutto

in quisquilie iridescenti e liquide.