Non raccogliere mirtilli rossi il bosco dorme cullato da un velo di neve dolce sei tu O’Riordan a soffiarmi sul viso il vento del nord lo specchio pulito del cielo. La pianura è un cerchio di fuoco, quaggiù. Intasata fra le mure di città tossiche io vivo sui tetti e come me i profughi raminghi dalle dita oltremare idealizzando una verde Irlanda