Ogni lettore, quando legge, legge se stesso. L'opera dello scrittore è soltanto una specie di strumento ottico che egli offre al lettore per permettergli di discernere quello che, senza libro, non avrebbe forse visto in se stesso. (da "Il tempo ritrovato" - Marcel Proust)Poesia della settimanaQuesta poesia è proposta dal 14/07/2014 12:00:00
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Ultima visita il Sat Apr 20 20:16:00 UTC+0200 2024 tre poesiedi Gianluca D’Andrea« indietro | versione per la stampa |
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Parentesi inedito
È la Storia a insegnarci la possibilità di ricordare, davanti alle immense macerie ci sono i gesti più consueti di un’animalità narrata, in- enarrabile. Gli spettri procacciano sostentamento dentro la carcassa della nostra memoria, carena spolpata e poi rimpinguata da storie più recenti. Strato dopo strato, frammento su frammento, si coagula la coscienza distinguendo, tra miseria e rovine, il necessario, l’angolo di vita, la luce serale attraverso cui, per un istante, traspare, succo di dolore, appiglio, il bimbo che gioca scalciando la testa del proprio cane strappata al nemico.
La resa
Sul viso queste linee perfette che la luce bagna appena.
Linee dall’alto che sfaldano la luce ricadendo sulla bambina che dorme, sui lineamenti dritti, dolci, verticali;
il viso della bambina è diverso cambia come il giorno come ogni giorno cambia per somigliare a se stessa, diversa, al diverso che cederà nel nulla che già l’accompagna, rendendo possibile la sua presenza attuale, eterna.
Sul viso quelle linee perfette ogni giorno perfette nella loro incoerenza col perfetto che è sempre visione.
La visione è qualcosa che si arrende; ancora, ogni tanto, combatto con la mia resa, la lingua diventa l’eco di un campo, una lancia sospesa nel lancio, non cade, salta.
La resa non ha obiettivi, non sa definirsi, si bagna appena rendendo.
Autunni d’interno (o Cubismi) inedito
La luce, quella propizia, l’Autunno, l’arancione di un’epoca, il tramestio nelle pareti, l’eco interna, nella stanza, l’Autunno è dentro i passi in Messi il cane, il nuovo sembra eterno nel sopore – ogni suono è un ronzio che squillando preme le pareti facendo uscire un brodo melenso, una polta che rincuora l’immagine ferma. Il camino non c’è, un ricordo cola materia sul presente, il sopore rimane.
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