Ogni lettore, quando legge, legge se stesso. L'opera dello scrittore è soltanto una specie di strumento ottico che egli offre al lettore per permettergli di discernere quello che, senza libro, non avrebbe forse visto in se stesso. (da "Il tempo ritrovato" - Marcel Proust)Poesia della settimanaQuesta poesia è proposta dal 03/06/2019 12:00:00
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Ultima visita il Wed Apr 17 18:13:00 UTC+0200 2024 El primer hombre - Il primo uomodi Leopoldo Castilla (Biografia/notizie)« indietro | versione per la stampa |
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El primer hombre
Lo rodean el pavor, el ultraje del polvo y las hormigas.
Sale del cubil. Se alza sostenido por su proprio abismo. Siglos durará el dia en que se irguió, siglos en cerrarse a sus espaldas el precipicio.
Ya el olfato se volvió memoria, el vértigo ojo y campo abierto el aullido.
No sabe si es el primero o el último. De pie, al borde, para siempre, en todo lo que mire verá lo que se ha ido.
Desunido de la noche conoció la luz y su propia sombra que no es de este mundo.
Inefable, todavía, tocó el abstracto decidido de la roca, se vio en las otras bestias con otra forma aparecido.
Y escuchó por primera vez cantar un pájaro u nunca más volvió a ser el mismo.
Dura aquí, en una caja nocturna del Museo de Nairobi, entre los famtasmas. de los animales.
Junto a sus huellas que el volcán retuvo marchan, todavía, las de su hijo.
Somos tú y yo, sin nombre en el mismo camino, la misma luna vieja deshuesándos y al final lumbreras que alguien saldrá a ver mirando la noche, desconocido.
[ Traduzione di Emilio Coco ]
Il primo uomo
Lo circondano il panico, l'oltraggio della polvere e le formiche.
Esce dalla tana. Si alza sostenuto dal suo stesso abisso. Secoli durerà il giorno in cui si eresse, secoli a chiudersi alle sue spalle il precipizio.
Già l'olfatto è diventato memoria, la vertigine occhio e campo aperto l'urlo.
Non sa se è il primo o l'ultimo. In piedi, sull'orlo, per sempre, in tutto ciò che guarda vedrà ciò che se n'è andato.
Separato dalla notte conobbe la luce e la sua propria ombra che non è di questo mondo.
Ineffabile, ancora, toccò l'astratto deciso della roccia, si vide nelle altre bestie in un'altra forma apparso.
E sentì per la prima volta cantare un uccello e non tornò mai più lo stesso.
Dura qui, in una cassa notturna del museo di Nairobi, tra i fantasmi degli animali
Vicino alle sue orme che il vulcano trattenne camminano, ancora, quelle di suo figlio.
Siamo tu e io, senza nome sulla stessa strada, la stessa luna vecchia disossandoci e alla fine fonti luminose che qualcuno uscirà a vedere guardando la notte, sconosciuto.
[ Il pendolo del mondo - El péndulo del mundo (con testo a fronte in lingua originale), Leopoldo Castilla, Raffaelli Editore, Collana Ispanoamericana n. 22 - Traduzione di Emilio Coco ]
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