Son costretto a cenare due o tre volte a settimana,
anche sei, in certi casi,
e a reinventarmi idraulico non riesco,
con due mani, sbucciate, che si ribellerebbero allo strazio.
C'è una densa rabbia nei miei versi simili a nebbia,
nel dimostrare i miei valori nei dolori dello studio,
scoperta a morir dentro ardite camere ardenti,
non scrivendo all'avanguardia
- davanti non ci resto, essendo un ruolo ad alto rischio-,
o non scrivendo affatto.
Il dolore è boccia incandescente d'avidi barracuda,
in una civiltà rea di sfornar bimbi che vivranno invano,
coi desideri frustrati di non vendersi od inventarsi buffoni
al Grande Fratello 2025.
Credete, davvero, che i nostri cervelli
si abitueranno all'oscurità d’un crescere nei call centers,
amministrando i telefoni di chi ha denari?
[Carmina non dant damen, 2012]
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