Pubblicato il 02/11/2011 20:16:11
Sul balcone
tra il glicine e il rosmarino
sei uscita a stendere il bucato,
guardi un gatto nudo al sole
nel giardino di fronte
e mentre ti chini
e raccogli una maglietta
una fitta alla schiena
ti ricorda il tempo trascorso
-su quali strade
con quali amori?-
e la stanchezza nella testa
e ripensi
al gonfiore delle tue gestazioni
e alle mestruazioni che non vengono più,
alle mille cene preparate
a ai pianti dei bambini la notte
-nutrire, sempre-
E con metodo
appendi al filo
dei calzini da uomo
delle mutande da uomo
una camicia da uomo
e la tua sottoveste taglia cinquanta
e gli anni –i tuoi-
mentre il tepore del vento
ti scompiglia i capelli,
corti e grigi.
E ti guardi le mani
lisce di varecchina,
ruvide di sangue,
febbre,
latte
e fatica,
tutta la fatica
accumulata sui tuoi sogni,
diventata il tuo sogno
e poi la tua vita
mangiata dagli altri.
E guardi una rosa sbocciata
e il suo profumo si confonde
con quello dell’ammorbidente,
e senza chiederti più niente
rientri,
e lasci dietro di te il balcone
e il sapore del sole ridente
che vorrebbe rincorrerti
ma ha perso le rughe del suo profilo
consumato dall’ombra.
(da “La Zingara e l’altare”, di Maria Cristina Loreti - edizioni Tracce -)
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