Pubblicato il 12/02/2012 09:12:13
La nevicata del '56, due anni
e già inverno, ma non so niente,
l'origine già scritta, gli occhi di chi
mi tiene per mano, la città vuota,
le ruote della Millecento Fiat, il
soffio per gli anni lesti in bianco e
nero, la cucina in attesa del gioco,
Natale, il carnevale in maschera,
niente di quegli sguardi in ombra,
del secolo nel dopoguerra e del
bene che è negli anni il sentimento
del rimpianto, dello slancio senza
pentimento, l'istinto a non fare,
a non dire senza la pazienza e il
giuramento atteso che il tempo
non contemplerà errori e mosse
d'attacco, in difesa, accerchiato,
sulla scacchiera dei cavalli a elle,
il re grande, persa la regina, il pedone
caduto. E le sillabe, non sapevo,
della neve sui tetti, degli amori,
come viverli, come descriverli.
Dell'essere padre e poi non essere
padre, dell'immagine, fissarla che
è quella per sempre, ma è altro,
non più esistente, la neve che mi
fa sospettare del destino. Ciò che
verrà.
(tratta da "Almanacco dello specchio", 2010-2011, Mondadori 2011)
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