Tutte le ipotesi cadono.
È l’ora cupa della malinconia.
Cadono i sogni, cade l’amore
perfino la grazia e la levità
cadono. Pesanti come piume.
Se avessero ali, allora solo
non cadrebbero. Volerebbero
anche nel cielo che si disfa.
Cadono i giorni, le ore, cade la vita
si avvita al suo perno che la infigge
nel nero fondo della terra.
E cade la terra. Cade piano.
Lenta si affloscia sulle ginocchia
di Dio. Che le sorride.
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