In cerca in me di quiete
come d'una rosa senza spine,
mentre fuori è pioggia che pesa
di nebbiosa malinconia,
provo a tessere la bruma
in memoria d'un profumo;
cosa piccola è però la vita mia,
null'altro che goccia su petalo di rosa,
come foglia tra ascose ombre,
tra sospiri di rovi, vaga e si perde.
In punta di piedi allora,
m'acqueto come rosa,
come vecchio libro polveroso,
poso i miei fragili pensieri
e attendo e resto; chiudo la corolla.
Prossimo è l'inverno.
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