La foglia viva a foglia morta
questa falce di Luna che non taglia
il doppiofondo dei tuoi occhi
perchè si spanda il grano a mezzogiorno
in pensieri da legare con lo spago
tutti chiusi in un abbraccio
che non tenga conto della stagione che passa
se non per cantare le canzoni di una volta
quando la mietitura implicava una preghiera collettiva
e sacrifici per la Luna da ulularle addosso
come lupi di frontiera con un piede in paradiso
e una zampa sempre nella fossa.
Sorridimi così come spiga al vento.
Non ti trattengo a più non posso.
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