Questo Orlando dei boschi appende agli alberi i suoi versi
e non è la sua colpa peggiore essere innamorato, mala corteccia
funesta e vergine.
Chi non ha mai amato se non ha amato al primo sguardo?
E uno sguardo non ha mai ucciso una mosca.
Ma la vista degli occhi della ragazza
quante volte ha inferto colpi mortali?
La colpa dei sospiri è un fior fior di Rosalinda.
Che ne Branagh? L'operoso sodalizio?
Che ne brama? La Luna ricorrente ad olocausti?
E il precipizio a cui s' accinge ha radici nelle sue cosce
prodigiose, solidali con le sponde che tengono a bada la corrente.
Non fosse che per questo presunto quieto vivere
il fiume ancora prenderebbe la rotta a mare aperto.
Lei non si dimostra una sempreverde Maria
per essere madre e figlia dello stesso dio.
Così i languori del Cosmo si assottigliano fino a baciarsi
con labbra desolate.
Quanto l' hai pregata perchè tornasse sui suoi passi?
Fino alle caviglie sottili.
I seni muti di pericolosi addii.
Una ragione che contenga tutto lo sparuto equilibrismo
di questo Mondo artefatto non ha ancora visto alba.
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