Pubblicato il 30/05/2010 07:52:43
Ora invece la terra
si fa sempre pi orrenda:
il tempo malato
i fanciulli non giocano pi
le ragazze non hanno
pi occhi
che splendono a sera.
E anche gli amori
non si cantano pi,
le speranze non hanno pi voce,
i morti doppiamente morti
al freddo di queste liturgie:
ognuno torna alla sua casa
sempre pi solo.
Tempo di tornare poveri
per ritrovare il sapore del pane,
per reggere alla luce del sole
per varcare sereni la notte
e cantare la sete della cerva.
E la gente, l'umile gente
abbia ancora chi l'ascolta,
e trovino udienza le preghiere.
E non chiedere nulla.
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