Tutto aveva l’odore degli alberi caduti: l’aria, il ruscello, la mia respirazione.
DI notte l’ombra giace; non c’è muro che possa rispecchiarla. O pavimento, suolo, superficie.
Non avevo un riflesso.
“Prova ad alzarti, Non possiamo stare qui tutta la notte…”.
E le nuvole che coprono la luna. Stelle, io vi sento frusciare.
C’era vento frattanto, tempo fa. Io mi muovevo come un’acqua ferma. Lievi le increspature: Rimangono un istante in superficie; se lanci un sasso: cerchi. Sperduti dove affonda la mia mano. Perché dovrei sapere dove vado? Se non andassi affatto, se rimanessi dove sta la sosta e intavolassi una conversazione con tutto ciò che è fermo… “Insomma, ti vuoi muovere?” Se, senza avere più muscolatura fossi come fa l’attimo che spende tutto quello che ha speso e non ha resto. “Non vedi che sanguina?”
O il muschio: abbarbicato. Qualche volta il tuo odore, mentre l’umidità si spande sul cuscino dalla finestra, molti anni fa. Tempo: distanze da colmare.
Le case che vedevo verso sera avevano un odore di ritorno. E la stanchezza, la passione, Dio che ti aspetta dove non c’è nulla.
C’era il fuoco al camino; e le castagne. Forme guizzanti a volte sulla mano,
Le voci che distanziano la vita da ciò che è stato detto a quando è oggi, non hanno modo d’esser rimediate. Se vagano mi siedo ad ascoltare.
Vento portava odore di alberi caduti.
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