Pubblicato il 11/12/2011 13:37:27
Bisogna spegnere quel cervello,
forse con una spranga di ferro,
o un coltello piantato,
sicuro una ruota sul volto
e resta sul campo, ultimo letto,
e pensiero chiuso in un corpo morto...
come un mondo sgonfio lasciato
in una porta senza rete
da un piede impastato
di sangue e di fango.
La poesia era già nella carta
bastava bruciarla, come la vita:
la riga del vento nel cielo
dove un libro aperto vola.
E inghiottendo fumo assassino
sputo respiro macchiato
con la faccia scacciata al terreno
o seguo traiettorie di orientali marciapiedi
o meridionali neri senza occhi,
rivedo gli sguardi tristi
di lontani paesi socialisti.
Condannato alla solitudine
al mattino mi preparo
al panico da palcoscenico
proseguendo nell'estinzione,
obbligato a vivere, senza nuocere.
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