E' una monade senza porte e finestre
questo spirito mio evanescente, la mia nebbia onnisciente:
nel segreto di ogni croce così come nell'arte visigota,
c'è una traccia spettacolare, un'eccitata eco concitata.
(La mia interezza è un vuoto da colmare, con intento certo;
una testimonianza di prima mano, inquieta e primitiva
in forma inaspettata, sintesi di mille fantasie.)
Non è una monade senza porte e finestre,
questo spirito mio evanescente, la mia nebbia onnisciente:
ma resta un luogo sacro, l'inatteso o l'inedito, l'ignoto
che reca un messaggio segreto nella visione mozzafiato
presso il massiccio portale dell'ora. A quelle mura,
confesso le mie sollecitudini, la quotidianità, le fiabe.
(Pochi momenti di silenzio e solitudine producono
attimi sorprendenti, imprevisti, per me, stupefacenti.)
Forse è e non è, una monade senza porte e finestre,
questo spirito mio evanescente, la mia nebbia onnisciente:
mi disporrò dunque a trovare il sedile del diavolo,
nella terra di Maddalena, scaverò là dove non si dovrebbe
alla ricerca di un graal qualunque per raggiungere
quel: tra poco sarà l'alba. (Un senso apparentemente
irrilevante, la figura alata, una tomba senza importanza.)
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