Pubblicato il 07/02/2024 09:43:15
Non chiedermi da dove venga il suono del grammofono
nell’atrio scrostato; forse dietro
lo sfacelo degli stucchi siamo già vento fra le spighe, estensione
ritmica di uno spazio-tempo dove non serve strofinarsi le labbra
per renderle più rosse. Tutto si riduce allo spessore di un muro. Qui
guglie come albatri ci osservano dall’alto
mentre in silenzio strangoliamo margherite con le dita gialle di polline
e di bugie adulte
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