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al testo di Maura Pot
Piccole cose
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Da quel bistrot,
alle luci dell’alba,
un’ombra appiattita
scivola via per la cruna
di un ago ricurvo
e invecchiato dal tempo.
Un filo di lana,
sospinto dal vento,
si infila sinuoso
nello spazio sfinito.
I vapori odorosi
di whisky e di malto
si infrangono mesti
sui cigli d’asfalto.
Un manifesto sbiadito,
sul muro in cemento,
tramanda memorie
di film in bianco e nero.
E la chiave di tutto
è in quella piccola mano
che chiede alla pioggia
che torni il sereno.
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