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Scrivo su di un foglio la vita
o quel che ne rimane:
per leggervi dentro
una diversa sintassi di ore.
Ho inseguiti i miei anni
quando ancora ne avevo l'età,
perché un incanto
non sortilegia il tempo,
ma lo riduce a parola, a segno.
E di nuovo mi specchio in un vetro
che ha per riflesso il futuro
una maschera antica che precede
ogni verità. E di nuovo t'invoco
tra i fianchi e il tuo nome,
talamo di bellezza il tuo vólto:
il pianissimo della mia felicità.
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Salvatore Pizzo
- 20/03/2022 02:38:00
[ leggi altri commenti di Salvatore Pizzo » ]
"perché un incanto
non sortilegia il tempo,
ma lo riduce a parola, a segno."
Davvero scrivere è un incanto, soprattutto, quando i segni che lo evocano, originano nel lettore una sensazione di bellezza infinita, come in questi tuoi versi.
Un caro saluto e grazie.
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