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Distillatemi!

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Quando tra cent'anni sarò morto

non vorrei trascorrere millenni indolenti

in confezioni di zinco, angosciato in eterno,

di non riuscire a dormir comodo,

annoiato, senza dolci compagnie,

dentro casse ad una piazza.

 

Non desidera bruciare in forni comunali

né a benzina, inquina!, né a metano

chi -come me- ha una pelle tanto delicata;

non sarebbe spettacolo molto dignitoso

un cadavere unto di crema abbronzante.

 

Non buttatemi nel Lambro ché, nemmen ora,

schizzinoso, m'aggrada di nuotare tra rottami,

lavatrici, profilattici bucati, e pesci ratto.

 

Non lanciatemi su Marte:

anche da morto, vorrei continuare

a dare fastidio con enorme gioia

e senza rimorsi a nostra madre terra,

ed ai suoi figliastri.

 

Che fare, vacca malora, di una salma senza fissa dimora?

 

Distillatemi, invero, e aggrappati alla vita,

bevetevi un bicchiere (di grappa) alla mia salute,

o, se preferite, alla mia faccia!

 

[Underground, 2007]

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