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Certe sere mi par di leggere l'angolo di poesia
dalla mia finestra, e tutto -la gioia,
le foglie verdi e i rami: inscheletriti pensieri-
tutto è servizievole alla mia poesia.
Tutto si offre a me dolce come una passione, tutto è donna.

L'albero che si ama da solo nella danza del vento,
e mi parla della sua bella solitudine...

Sono colma della mia finestra -non so se è sciocco-
e vorrei saperla tradurre.

Racconto l'eterno crampo e l'eterno grido
che ha impietrito il fluire del giorno in un'estasi di mia fortuna

Gli spettri non sono più senza parole come nel giorno,
il vento non è più altro, si confonde col respiro.
Lo stupore ha i suoi figli, lampioni della strada.
Non è raro.

Capisci, non ci sei più tu, non ci sono più io, c'è la sera
che ci avvolge, e la poesia in prodigio di sentire stravolge.
La storia di un anarchico sentire, che rende conto solo all'amore

Ho imparato i versi fra i rami dolorosi
Ho amato la mia finestra, metà data
alla mia veglia felice e alle mie parole quindi felici,
metà al sonno delle piccole case e
al silenzio delle stelle che io dico.

L'ho aperta sull'ignoto sorriso della mia poesia
che si conosce quando conosce la sera

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