Ogni lettore, quando legge, legge se stesso. L'opera dello scrittore è soltanto una specie di strumento ottico che egli offre al lettore per permettergli di discernere quello che, senza libro, non avrebbe forse visto in se stesso. (da "Il tempo ritrovato" - Marcel Proust)Poesia della settimanaQuesta poesia è proposta dal 09/01/2012 12:00:00
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Ultima visita il Thu Apr 18 23:42:00 UTC+0200 2024 Frittidi Vincenzo Errico« indietro | versione per la stampa |
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* Una giornata al mare delle famiglie con genitori miei coetanei, bambini che naturalmente non stanno fermi. Qualche cane. Belle cosce. Una moglie giovane carezza l’anca al marito villoso. Io leggo Queneau. * Strade di un centro abitato strette tra case piene di aperture, linee che si insinuano nelle familiarità degli altri. Così mi apro allo sguardo del mondo, in un labirinto pieno d’inganni, e mi muovo tra un deviare e un proseguire. A filar la lana del lamento si arriva ad avere coltri calde di tristezza. * LA MIA MAMMA BLU La piccola che ho a casa ha un naso delicato e occhi incantati che guardano dentro le cose che non vede bene. Una bambina coi capelli arruffati, vulnerabile come un giovane ramo di pesco in un giorno di marzo che si torce senza sostegno. Più matura e più si fa esile, bisognosa di appoggi, dopo una vita di intemperie forti. Disarma il suo disarmare e comicamente mi attrezzo di spada e corazza per spingerla a uscire e fare la lotta, ma lei segue altri ritmi, ha altri pensieri. Sa certe cose. Ama ciò che ha e ciò che non ha più, fuori dal tempo, come il mio ricordo di lei nello scialle blu, una sera di ritorno a casa con mio padre e i miei fratelli. [ Tratte da: FRITTI (1999 – 2001) di Vincenzo Errico ] # 6 commenti a questo testo: Leggi | Commenta questo testo » |