Ogni lettore, quando legge, legge se stesso. L'opera dello scrittore è soltanto una specie di strumento ottico che egli offre al lettore per permettergli di discernere quello che, senza libro, non avrebbe forse visto in se stesso. (da "Il tempo ritrovato" - Marcel Proust)Poesia della settimanaQuesta poesia è proposta dal 29/08/2016 12:00:00
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Ultima visita il Wed Apr 17 19:48:00 UTC+0200 2024 Les nuages, la nuitdi Michel Houellebecq« indietro | versione per la stampa |
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Venues du fond de mon oeil moite, Les images glissaient sans cesse Et l'ouverture était étroite, La couverture était épaisse.
Il aurait fallu que je voie Mon avenir différemment, Cela fait deux ans que je bois Et je suis un bien piètre amant.
Ainsi il faut passer la nuit En attendant que la mort lente, Qui avance seule et sans bruit, Retrouve nos yeux et les sente;
Quand la mort appuie sur vos yeux Comme un cadavre sur la planche, Il est temps de chercher les dieux Disséminés. Le corps s'épenche.
Le nubi, la notte
Venute dal fondo del mio occhio umido, le immagini scorrevano senza posa e l'apertura era stretta, la coperta era spessa.
Avrei dovuto vedere il mio futuro in maniera diversa, sono due anni che bevo e sono un amante assai scadente.
Così bisogna passare la notte attendendo che la morte lenta, ritrovi i nostri occhi e li senta;
quando la morte grava sui vostri occhi come un cadavere sul tavolo anatomico, è ora di cercare gli dèi sparsi. Il corpo si sfoga.
[ Da La vita è rara (tutte le poesie) Vol. II, traduzioni di Fabrizio Ascari e Anna Maria Lorusso, Bompiani ]
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