Ogni lettore, quando legge, legge se stesso. L'opera dello scrittore è soltanto una specie di strumento ottico che egli offre al lettore per permettergli di discernere quello che, senza libro, non avrebbe forse visto in se stesso. (da "Il tempo ritrovato" - Marcel Proust)Poesia della settimanaQuesta poesia è proposta dal 29/04/2019 12:00:00
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Ultima visita il Tue Apr 23 15:51:00 UTC+0200 2024 Dal lavorio dei tettidi Rita Stanzione (Biografia/notizie)« indietro | versione per la stampa |
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PERDUTI E PROSSIMI
A uno a uno in fila ogni mattina svolta, pensilina c’è un ordine a tenere ferme le tormente, pieni di valeriana e integratori, carichi di costanza e umori da tenere alti. Non passa una premura per le soglie l’aria dolce l’aria salata corrono via nei viali e noi chiusi in rigide spallette saliamo cedue rampe di pietà echi, flash che a sfiorarci è tutta l’anima smembrata un po’ illesa un po’ dove s’addensa la nebbia e le tregue, le tregue quando arrivano con la pace selvaggia gettano iperboli e ossigeno. Loro forse sanno che abbiamo un filo al polso che siamo sempre prossimi a tornare.
CIFRE INCANCELLABILI
Le piccole cose le iniziali cifre incancellabili tatuaggi della carne le diciamo sottovoce le fissiamo in dormiveglia col sudore sulla faccia incorrotta delle soglie. Cogliere, cogliere cubiti di sguardi andati a sciogliersi nella stanza delle albe al fuoco puro dove l’aria ci attraversa come una mancanza non come un vuoto e il gesto migliore per fermarla è un muro bianco, la sintonia con la tua fronte dell’anima del chiodo. Quanto? se un’arrendevolezza apre la calce vuoi nascondere l’acqua ma la quiete prende via le radici, sono sabbia, si volge a te come il vicino a un’ora che si spezza ti chiede un po’ di zucchero e in cambio ti offre il piatto di un arcano dolore, sussurra un grazie -di essermi fedele.
FOSSIMO STATI ALBERI
Tutto ci viene dato come dentro un’immagine appena appena socchiusa, perfino le voci s’impastano ai soffioni gravide esposte appese alle albe con una lena estrema, di Foucault. Fossimo stati alberi, in una legge antica ad insegnarci come si sta a cielo aperto di ogni tempo immarcescibili, l’annodarsi alla luce e alle sue linee mosse nonostante i fumi degli ossidi dissolvenze ferite memorie. Senza permesso esserci frutti accordati al sapore di polpa mitologica e non scienza. Tutt’un segreto -radice d’aria, un fruscio di sentieri dove anche il più bel furore si scioglie in humus.
[ Premio Letterario Il Giardino di Babuk - Proust en Italie, V edizione 2019, Opera terza classificata nella sezione A (Poesia inedita) ]
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