Ogni lettore, quando legge, legge se stesso. L'opera dello scrittore è soltanto una specie di strumento ottico che egli offre al lettore per permettergli di discernere quello che, senza libro, non avrebbe forse visto in se stesso. (da "Il tempo ritrovato" - Marcel Proust)Poesia della settimanaQuesta poesia è proposta dal 03/05/2021 12:00:00
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Ultima visita il Sun Apr 28 17:14:00 UTC+0200 2024 Poesie (2020-1997)di Vittorino Curci (Biografia/notizie)« indietro | versione per la stampa |
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NON ERO SOLO AD ESSERE SOLO
le domeniche sera guardavo sugli usci tutte quelle angeline e antoniette vestite di nero che piangevano a vanvera. mi sentivo un treno che ferma in tutte le stazioni
avevo nutrito l’attesa pensando al futuro come un grande noce davanti alla casa, e mi ero portato un libro per cercarti, magari in un’isola segreta, in una grotta oscura bagnata dal mare
era tutto così contrastato che il barbiere zecchinetto, sobbalzando nell’orto dei nascenti dove la parte cieca sanguinava sui miei fogli quadrettati, smise di giocare
la vita mentale del testo era di così breve durata che mia madre aveva un’altra – più velata – voce. il moltiplicarsi delle strade imponeva suoni stolti e sfacciati
[ dalla sezione “Fra lingua e voce” ]
INFINITO PIÙ INFINITO MENO
invece di una soluzione cercavano un colpevole. sapevamo anche noi che la notte i ponti restano in ascolto, ma questo non bastava. la storia accelerava. i rivoltosi chiedevano con urgenza una buona fornitura di cammelli
per farla breve non so se faccio bene a parlarne. zolle sature di cielo azzurravano i sassi. l’irrequietezza delle bestie era l’ultimo dei pensieri. per farla breve ci giocavamo tutto in un istante: così poco durava il passaggio da un paese all’altro
verso sera la fontana cominciò a ragliare. l’attacchino era circondato da curiosi, l’aria sembrava più leggera. restava un mistero cosa mettere insieme. una volta lo sapevo
[ dalla sezione “Liturgie del silenzio” (2017) ]
SABATO 6
sembra che nulla ci distolga da peggiori momenti quando i pensieri sfiniti del sesto giorno vengono risvegliati dal candore di quelle mani – bianca meraviglia di una legge impromulgabile nel silenzio dei luoghi
pietraia, lentisco, cenere – voce fuori campo in un rude balbettio di verzura – speculum indistinguibile da una stagione all’altra
al buio ci gustiamo il sonno da svegli ascoltando il vagito dei terreni arati
[ dalla sezione “Verso i sette anni anch’io volevo un cane” (2015) ]
[ da Poesie (2020-1997), Vittorino Curci, La Vita Felice ]
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