Ogni lettore, quando legge, legge se stesso. L'opera dello scrittore è soltanto una specie di strumento ottico che egli offre al lettore per permettergli di discernere quello che, senza libro, non avrebbe forse visto in se stesso. (da "Il tempo ritrovato" - Marcel Proust)Poesia della settimanaQuesta poesia è proposta dal 09/05/2011 12:00:00
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Ultima visita il Tue May 12 16:26:00 UTC+0200 2026 Elegia della guerradi Andrea Piccinelli (Biografia/notizie)« indietro | versione per la stampa |
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Il vecchio aquilone ha assaggiato i sapori del pozzo. Silenzio. Il re di picche tornato con le stigmate di mille feretri in ginocchio vuole ascoltare il morso della quiete. Ha le gote spente ed il passo celere. Sono tutti morti protetti dallInfinito. Bertran de Born vestito di bianco ali da pescatore, ghigno di sordido mangiabudella, sputa catrame i gomiti sul tavolo con aria di chi ha visto non vedendo niente. Dove caduto lufficiale con le mani in tasca sorriso ammuffito stile anni Venti un vomito di violenza e di polvere da sparo cancella lerba piovuta sul sof come minestre di vetro candido. Milioni di uomini-insetti attendono il discorso a reti unificate per affogare lultimo bicchiere di birra in unabbuffata di chimica a brandelli. Alla Somme i pastrani odoravano di lavanda. Gloria e orgoglio si impelagarono nei meandri di buie gallerie battesimi diprite. Gli occhi cos tragici e insicuri avevano limpassibilit del fango. Per chi saranno i baci al mattino le palle di neve le foglie morte le bottiglie scolate le notturne follie? Prima di rincorrere il crepuscolo supremo con voce da villano pronunci il De Profundis per i reduci dellinfinita battaglia. Le mangrovie vomitavano Napalm. Benvenuti nel Paese della morte in note silenziose. Armstrong conficc bene la sua croce su un sogno di amianto mentre riflettori bianchi illuminavano la bandiera. Quanti cuori sono stati corrotti da quei vili panni di seduttore prima che uninalazione di vita bruciata lasciasse il corpo disteso miliardi di formiche mangiacarneatradimento e la testa in alto come un ostensorio benedetta dal fuoco di mille archibugieri. Era un cristiano ben addottrinato! Prima dellimpatto risolutore la mattina era calma e limpida il quadrimotore luccicava nellaria estiva. Fat Man impieg meno di un istante e il sole piovve sulla terra in tempeste di raggi gamma. 3000 5000 10000 gradi centigradi! N mirti n camelie n ciliegi selvatici. Mai pi colline in fiore. Lembi di pelle si staccarono dalla carne vite umane disgregate. Sotto le insegne regali che lo videro ricucire le ferite nel bosco tra aride sequoie e abeti imprigionati dal verde una languida pioggerellina schiariva gli ambigui ricordi dellanima. Il vento ha la forma di un grosso bisonte. Le ossa dei crani sono cocci di vita morente distribuiti dentro sacche ben nascoste. La notte finita in un mazzo di carte. Dentro allo scaffale cosparso di fogli decrepiti in disfacimento Honor de Balzac con aria da fanciullo pestifero ammira stupefatto il tintinnante boudoir seduto alle mie spalle. # 7 commenti a questo testo: Leggi | Commenta questo testo » |
