Ogni lettore, quando legge, legge se stesso. L'opera dello scrittore è soltanto una specie di strumento ottico che egli offre al lettore per permettergli di discernere quello che, senza libro, non avrebbe forse visto in se stesso. (da "Il tempo ritrovato" - Marcel Proust)Poesia della settimanaQuesta poesia è proposta dal 24/12/2018 12:00:00
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Ultima visita il Wed Apr 17 19:10:00 UTC+0200 2024 Residence Cielodi Stefano Simoncelli (Biografia/notizie)« indietro | versione per la stampa |
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È cominciato con un sogno nemmeno tanto originale. C'era un buio da ladri
e la voce di mia madre che canticchiava la nenia di quando ero bambino
addormentandomi
*
Ho un grande debito aperto con la vita che ha cacciato indietro a calci la morte e devo pagarlo, non so come, ma devo
e non c'è modo di cancellarlo in preda al panico come sono stato e senza un vocabolario cui fare riferimento
se non richiami che mi arrivavano da una palude o echi da un hangar bombardato dal silenzio. Questo scrivo mentre rivedo i compagni
rimasti su quei letti di dolore, gli incurabili che urlavano di notte facendo scsttare la sirena dell'allarme
e le corse sfrenate delle infermiere. A loro e solamente a loro penso le volte che riesco a pensare.
*
Una notte di dicembre ho attraversato a nuoto, io che non ho imparato a nuotare,
una furibonda burrasca di mare ritrovandomi stremato sulla spiaggia di un pianeta sfavillante di luci e indefinibile.
Ero un altro, un essere senza nome e passato che non controllava più la lingua, la mano e la parte sinistra della faccia andando,
senza rimpianti, verso una deriva dove regnava il silenzio, la pace e il desiderio
di riabbracciare mia madre.
*
Ho ancora indugi imprevedibili, vuoti di memoria, balbuzie da comico e inciampi dove mi sembra di precipitare
in una voragine nera o in un tombino agitando goffamente piedi e mani che sento enormi come le labbra
che conservano il senso morbido del primo bacio quando lo aspettavo senza saperlo, lo sguardo perduto
in uno spazio lontano o quartiere che era Madonna delle rose tra i profumi dei giardini
che lo annunciavano.
*
Mi preparo a un viaggio chissà per dove sapendo
che non ritornerò più quello che sono, qualcosa di diverso nell'aspetto e linguaggio. Sarò energia pura, polvere o vapore acqueo
e parlerò con il fruscio della brezza tra le tende di un terrazzo all'ultimo piano
del Residence Cielo.
[ da Residence Cielo, Stefano Simoncelli, peQuod ]
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