Pubblicato il 17/10/2011 17:13:16
Langue l’ultimo mesto verde
nel dorato occhieggiare d’autunno
fra le fumide ombre .
Soave nel mattino
il passo mio di rugiada
torna agli antichi luoghi,
all’agreste strada
nella valle silente che muta colore.
E l’eco della memoria
d’un presente dolore
nell’ondeggiare dei ricordi
in un azzurro pomeriggio
nei campi di solitudine
come canto lontano di spigolatrice
nel rosseggiare d’ottobre
malinconico si perde.
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