Pubblicato il 30/10/2011 19:50:10
I
Verso il margine. Fruga l'aperto, il duro
cielo di novembre, qualcosa rimasto
nel fondo incomprensibile. Il tempo osserva.
Polvere e petali, ghiacci eterni.
Alla fine dei nomi forme senza tempo.
È poco è tutto.
Pare strano non sanguini la luna.
II
Lingua di fiori, il sentiero ha colori
che evaporano. Per il nulla fiorisce
la rosa. Dove finisce l'azzurro
cade il nome, abbacinato
e i libri scordano le parole.
Ripetere per la notte, per
la distanza delle mani, per
il nulla, infine?
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