Pubblicato il 08/03/2012 21:17:09
Instancabili al telaio
le nostre nonne tessevano un sogno rivoluzionario.
La giornata lavorativa di otto ore,
ideali di scarlatto ardore.
Laboriose allarcolaio
le nostre madri ordivano la luminosa trama
di lotte e battaglie.
Di cortei e collettivi fiorivano le citt
nella brezza di mille mimose doro.
Gelida la primavera dellodierno otto marzo
nel graffio dellultimo inverno.
Mattanza sociale in bala di un mercato del lavoro
sempre pi precario.
Raccogliamo la cenere dei petali dispersi
dun antico sogno al vento libertario
dissolto alle luci dellalba
dun giorno immemore e solitario.
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