Pubblicato il 09/02/2012 22:36:22
L’amore è finito.
Andò a morire sulle cicche degli ospiti,
risaltò sulla luna piena,
mi disse: “Crepa”.
L’amore intasato
che mi dava ematoma ad ogni vena –
si fermò a spolverare i mobili
fu persino elegante lungo gli angoli,
i fianchi del mio corpo e il mio sentire.
Lungo a morire, ma finì col fumo,
ondeggiando agli sbiascichi di luna,
con l’acqua che saliva sotto il molo.
L’amore preso a nolo e poi scaduto
senza capirci niente, reso indietro:
quello sempre saputo e mai creduto,
come la rinneganza di san Pietro,
che contestava al gallo quel mattino
di non averti ancora conosciuto.
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