Pubblicato il 09/07/2012 15:23:21
Contributo
Africa, Africa, Africa,
terra grande, verde e sole,
in lunghe file di navi
schiavi neri mand.
Che tragica fu la bussola
che guid la nostra rotta.
Che amari furono i datteri
che incontr la nostra bocca.
Le fruste han sempre ferito
la nostra schiena di ebano
ma con le agili mani
suoniamo maraca e bongo.
I loro barbari suoni
turbano i bianchi, di oggi,
il sangue caldo si sparge
della razza di colore,
perch l'anima, africana
che incatenata arriv,
in questa terra d'America
port cannella e candela.
***
Il vento e io
Come potrei avere
la voce e il vento
vento che sferza la luce,
luce del tempo.
Ricordo l'angoscia mortale,
vento ferito.
Porti la spina dei miei amori,
vento lascivo.
Ora cresce il fiore indistinto
del vento amico.
Oggi sotto un cielo di nubi,
domani, dove sar?
E non saper perch cammino,
per qual cammino vai.
Il vento io l'ho perduto,
chi sa se ritorner.
Dove lei? Dove? Dove la sua voce?
Dove la mia luna?
Dove la mia ombra?
Dove la luna senz'anima e io.
(traduzione di Sara Piazza, vedi http://www.filidaquilone.it/num003piazza.html)
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