Discendi per l’antica strada
tappezzata di lucide vetrine
sospinto dall’azzurra fiumana
di celestiali turisti
ben disposti a fare le spesuce.
Tra gomitate e spallate ti ritrovi
in uno spiazzo di luce, in una piazza
dove tra palme e magnolie
s’impegola il sole.
Quella signora in abito da sera
che lecca il gelato all’ amarena
è la fata azzurrina tanto splende
un riflesso celeste tra le chiome.
Quel signore che legge a tavolino
La Repubblica,
un’aura azzurra l’avvolge.
Forse è un messo
mandato dal Signore
a fondare il suo Regno.
Ma se togli gli occhiali
a lenti polarizzate,
se guardi ad occhi nudi
ti sorprendi che il cielo
non sia poi così azzurro
e le nuvole sono
le solite bave di schiuma
senza occhi né ali di angeli.
Appare il mondo così banale,
così spoglio, privo di poesia!
La folla non è azzurra,
ma una grigia invasione
di fameliche locuste,
le fate non stanno sulla strada
e il gelato s’è disciolto tra le dita
della buona signora
nell’inutile attesa del suo uomo.
Il lettore assorto
s’è addormentato sulla pagina dello sport,
nessun regno nel suo grigio cervello
di vacanziere annoiato.
Forse varrebbe la pena
di mettere gli occhiali
e riprendere a sognare.
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