Questa luce brutta copia di un sole triste
non miete il grano senza lame
e ci lascia con le occhiaie da un'altra falce abbandonate
potremmo sempre aspettare che arrivi la Luna
a fare il suo dovere di idrovora
e c'assottigli l'ombra fino alle caviglie
ma sarebbe tardi temo per riprendere forma
e con essa sfidare lo specchio a svelarci il suo segreto.
Bugiarda come ogni proposta d'intenti che esca dalla mia bocca
anche questa: io non morirò presto
e rompo il vetro e con le schegge
disegno farfalle sui miei polsi
che non prenderanno il volo
freddo è l'acciaio, non è vero pelle?
Un solo tentativo vano ma non privo
di conseguenze vanitose
taglia da sè la corda che lo tiene
quest'impiccato d'altri tempi
e ai giorni futuri si arrende con timidezza
nascosta nel greto dei suoi occhi
per paura cambia spesso veste
che qualcuno lo riconosca
ma ha sempre lo stesso nodo al collo
da appendere all'occorrenza al volo
alla prima nuvola che passa
quando la distanza dal cielo
gli permette di toccarla
senza tenere impegnate entrambe le mani troppo a lungo.
Da qui l'uso fanatico delle scale e la torre di Babele
nel campo di fronte casa mia le spighe di grano sono troppo gialle
voglio farne faville
questo risponderei se si degnassero di domandarmi
perchè sono così triste
e non rischio di bruciare la casa del vicino
tempi bui meritano fiamme alte
e docili scintille Adielle.
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