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Scolora come un calzino smesso
il senso della vita.
Non possediamo il suo significato,
la frenesia ci lascia un segno.
Qui o altrove tutto è appuntato al cuore,
quanto basta poi di una bellezza acerba
è solo marginale: il bandolo è breve,
la notte una scommessa che non lascia
vincitori, e stringe la ruga sull’asfalto,
la strada illuminata dal lampione,
un cenno appena di saluto. Eppure,
tutto ti attraversa e tu resti come un fascio
di meduse aggrovigliate,
perché lo sguardo abbraccia le bonacce,
le ore che non strappano i tuoi fogli,
e riscrivono la vita che ti passa accanto.
Tutto è provvisorio, già lo nega
il lampo dei tuoi occhi, quando distanzia
la luce dalle ombre.
Ninnj Di Stefano Busà
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