Ancora nel guscio
e smette di ruggire
compassionevole monotono
nonostante sul suo accordo bipolare
abbia sceso le scale che conducono
capelli al vento, al centro della morsa
che s'arresta poco prima degli allunghi.
Sto male, sono i giorni della lupa
sembrerebbe dire ai lati di una smorfia;
non seduce nemmeno le vestali oltranziste dei sorpassi
a fior di sbornia nel reame degli osti.
Questa prigionia quanto dura e perchè non muoio?
Per pavimento il lago di Tiberiade
sul soffitto tante croci quante sono le formiche
che corrono ai ripari sulla giostra del balcone.
Queste sigarette mi sanno di sudore, le fumo faticando
e nel letto sfiammo le mie voglie da ospedale psichiatrico:
poter essere rapace e rapire un'altra notte
dalle grinfie astute del sonno!
Non mi vedi soffrire solo perchè indosso la tuta
come sopralluogo per la corsa
e annego in ogni pozza che si forma poco prima che piova.
Tornerò ad essere magro un giorno
circostanza di rilievo il fatto che mi guarderai con altri occhi
conservali per me, non permettere che la memoria te li ammacchi.
Sul frontespizio una colomba con in bocca un topo morto
e sul retro una foto ricordo
di quando il mondo era una semina di grazia
e gli uomini un accenno di sostanza tra gli alberi e il cielo.
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