Sì, vabbene! Il mare, il pesto, Grillo, Govi, la focaccia,
la cadenza portoghese e la mimosa in fiore,
centro storico più grande, ospedale, cimitero,
liberata (si fa per dire) “paraponzi-ponzi-pero”…
Ma… la mia Genova non è come la vostra
la mia Genova ha il vento nelle ossa
carta nelle scarpe, non cartoline
terra nelle unghie e il cuore pien di spine…
La mia Genova contempla esterrefatta
le botte venute giù come tempesta
nel buio atroce di una scuola
manganelli che facevan festa
lasciando echi di urla
e un denso sangue sporco
un nuovo tipo di pesto
col fiato della morte!
No! La mia Genova non è come la vostra
è tutta una salita
non ha nemmeno una discesa
non ha banche sotto casa
fa fatica a far la spesa
perché la mia Genova è salata
non conosce salotti
e chiama pranzo o cena
il latte coi biscotti.
La mia Genova è di un ragazzo
un novello “Perasso”
spalmato sull’asfalto
piccola piuma come tante
nel ricacciare indietro l’alito pesante
di assurde carabine vomitanti.
Ma la mia Genova non si sente sola
e se di notte piangesulle braccia viola
si compenetra nel mare, si fa onda
e sugli “ospiti sgraditi” non si confonde
perché la mia Genova
si fa molte domande
e di fronte all’idiozia…stende le sue mutande!
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