E sbatti, disperata,
le tue ali grigiastre
contro la cupola trasparente
che ti impedisce ormai
di voler vivere.
Il morbo è stato scellerato,
angosciosi i tuoi giorni,
eppure hai creato piccoli
saponi, ornati di rose
per la gioia degli altri.
A te fu negato il sorriso
eroico dei "piccoli" santi
e la depressione ti imprigionò,
schiacciandoti il morbido
seno e sottraendo sospiri
d'amore ai tuoi tristi
tramonti.
Ti auguro ormai la pace
e che tu possa addormentarti
nel suo guscio con le labbra
socchiuse, finalmente rosee.
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