Pubblicato il 24/08/2014 23:14:25
Domenica mattina. Niente sole. Batte il silenzio senza festa al giorno, quel poco giorno con l’ombra in ritorno. Ed è una santa messa di parole
mute e voraci. Questo adesso duole, scarnificato il tempo e disadorno dalle campane smesse al mezzogiorno. Ore ginnaste a fare le capriole.
Per ritornare a sera, dura attesa, se ogni colore scema nella nebbia e il pane sembra misera pretesa.
La mente nelle lacrime s’annebbia e rotolando lungo una discesa il grano della vita più non trebbia.
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