Carica di buste, pericolante, affannata,
lungo il marciapiedi variamente rappezzato
ho incontrato Kamal, brizzolata la fitta
e corta barba, che dava il braccio alla
vecchia bicicletta, come a una sposa velata.
Tornato incolume da quaranta giorni
di preghiera nella grande moschea
- ma quale? - mi chiede di pàpa* e di Chiara.
Rispondo che lei non studia più,
lavora al nord sospesa tra nebbia
e nevischio.
Lui non capisce, sorride, si inchina,
la mano sul cuore.
Replico il suo gesto istintivamente
e mi accorgo che anche il mio cuore
dà segni di vita.
*mio marito
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