Ogni lettore, quando legge, legge se stesso. L'opera dello scrittore è soltanto una specie di strumento ottico che egli offre al lettore per permettergli di discernere quello che, senza libro, non avrebbe forse visto in se stesso. (da "Il tempo ritrovato" - Marcel Proust)
Come il nulla dal nulla crea visioni M'immaginavo un punto farsi incontro A un altro punto, e un altro ancora. Stimolavo figure sulla mia lavagna scura. Sapevo ciò che stavo facendo? Molto dopo mi fecero intendere Che ero stato solo troppo a lungo E volevo condividere la mia felicità. Non li ho mai capiti. Che cos'era Mai la solitudine? Quanto alla felicità Nel tempo non ho avuto sentimenti Che dominio, vendetta, giustizia. In una sola parola: gelosia.
L'Antagonista
Ma dove potevamo mai cadere Se abitavamo tutti insieme quel vuoto E il vuoto ci abitava, era in noi E solo in noi fino al fondo cadevamo... Non potevo che voltargli le spalle: Il nulla stanca come una stanca carezza Diviene abitudine e dilegua. Non altro Sarebbe stata la nostra eternità. Partivo senza bagagli di parole, Non m'importava di «bene» o di «male», La libertà che cercavo stava fuori Dal cerchio stretto della sua pronuncia. Invece mi avete chiamato come il male E spesso con questo nome mi accusate: Ma bene e male sono solo l'illusione Che la sua bocca ha inventato per voi. lo sono la più semplice verità, la vostra. Per questo non mi trovate. Per questo sperate che io non esista.
Adamo
Avevo appena appreso a dire il inondo, A chiamare fiore il fiore, sole il sole E luna e notte e tutta quella vita Che s'agitava nel fondo dei miei occhi E non sapevo quanta poca fosse, Quanto vero il deserto oltre il giardino. Ma se lo avessi raggiunto avrei avuto Ancora segni per farmi comprendere? C'era un luogo all'incrocio dei sentieri Che mi prefigurava quel deserto: Le mie parole non chiamavano nulla, I nomi che tentavo mi tornavano Addosso come torna un'eco chiusa. In quel silenzio passavamo i giorni Perché era lì che volevamo andare, Dove ogni pianta, fiume, animale Perdeva senso come un foglio vuoto. Dicevo "albero", invece era un varco Tra rami, foglie e frutti rossi, Un buco oscuro, vortice o ferita Per cui la terra cessava la sua recita E il cielo dismetteva la sua luce. Sarebbe iniziata lì, la nostra storia.
I testi, le immagini o i video pubblicati in questa pagina, laddove non facciano parte dei contenuti o del layout grafico gestiti direttamente da LaRecherche.it, sono da considerarsi pubblicati direttamente dall'autore Roberto Maggiani, dunque senza un filtro diretto della Redazione, che comunque esercita un controllo, ma qualcosa può sfuggire, pertanto, qualora si ravvisassero attribuzioni non corrette di Opere o violazioni del diritto d'autore si invita a contattare direttamente la Redazione a questa e-mail: redazione@larecherche.it, indicando chiaramente la questione e riportando il collegamento a questa medesima pagina. Si ringrazia per la collaborazione.
Di seguito trovi le ultime pubblicazioni dell'autore in questa sezione (max 10)
[se vuoi leggere di più vai alla pagina personale dell'autore »]
Roberto Maggiani, nella sezione Proposta_Poesia, ha pubblicato anche:
