Crune
In questa collana di conchiglie, su questo fuoco
chiacchierare con le stelle
e andare come l’acqua placida di un fiume.
Sulle linee divelte
flettersi alla rabbia per quel cenno di troppo
per la parola non detta
per tutto un discorso capito.
Sul sangue versato
sorridere alla smania per quella canzone nel petto
che tagli e ritagli come un ladro
e canti e ricanti sottovoce.
E attendere che sul profilo del giorno
si posi la primula scalfita della sera
quando confusi arabeschi
attorciglieranno al muro sagome che portano
e sentirai l’onta delle cose rimaste impigliate a nubi inquiete
a quella luna smaltata e guercia!
Ma sentirai il profumo di un verso d’amore
e – goccia dopo goccia –
lascerai scivolare nell’alambicco
il solito agro-dolce clemente
sperando che la partorisca steli
e che domani – pantofole ai piedi –
al posto tuo
emerga un monumento dallo sguardo lucente.
Quanta follia redenta
in questo tentare di avvicinarsi al sole per caderci!
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