Non parlarmi più di naufragi
di piccole mani afferrate alla sabbia
come al petto della madre dispersa.
Non è più tempo di lacrime facili
la tramontana le prosciuga
avara di emozioni e di ricordi.
Ricordami l'amore che ci allacciava
i fianchi, gli sguardi dove si preparava
il fuoco per gli amplessi serali e la chiesa
anticamera per la nostra pura sensualità.
Non parlarmi più del passato, delle imprese
di morti ormai traghettati sotto terra.
L'ora è il nostro tempo. Non c'è concesso
futuro, quindi centelliniamo i secondi
come un vino d'annata che ci consoli.
E se mi accarezzerai il viso
sarà come fare l'amore
in tempi non sospetti.
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