Non è che un pezzo di carta.
Vive con me e di me.
Il chiaror dell'alba
è luce dentro.
Vuole esplodere.
No. Non sono un poeta.
Non scrivo di mari che luccicano
sotto il manto della lontana luna.
Non scrivo di rami spogli baciati dalla brina
brillante come un diamante ai primi raggi di sole.
Non sono poeta
dell'uomo solitario
del buio universale
dell'amore mondiale.
Non dipingo con parole raffinate
ammaliatrici preziose coinvolgenti
emotivamente oscure
il foglio puro.
Non dipingo autunni con fogliame accartocciato rossastro
ai piedi dell'albero che si prepara al sonno invernale.
No. Non dipingo con le parole.
Non sono un poeta.
Non scrivo di uomini curvi
su pezzi di terra brulla.
Non scrivo di riccioli biondi
che svolazzano sotto il cielo sereno
né di capanne ombrose.
Non sono un poeta.
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